El uso moral de la memoria
CARLOS CASTILLA DEL PINO
Los seres humanos se definen por lo que hacen y se les recuerda por lo
que hicieron. Hay quien actúa con el solo propósito de dejar memoria de
su existencia. La razón profunda de este comportamiento es que ser
recordado es una forma de existencia, en vida pero también después de
haber vivido. Sólo cuando se es olvidado por aquellos que nos
recordaban, o cuando éstos han perecido, se puede afirmar que
inexistimos. Por eso, aunque no podemos tener experiencia de lo que será
el olvido en que quedaremos sumidos después de nuestra muerte, no lo
deseamos de ninguna manera.
Aquellas actuaciones por las que se es recordado por un tiempo mayor o
menor se llevan a cabo mientras vivimos (los muertos no hacen nada por
ellos mismos). Si algunos de éstos merecen ser recordados, los que aún
viven son los que han de hacer que se les recuerde. El olvido sella la
muerte de todo ser que alguna vez existió. Por el contrario,
sobrevive mientras se le recuerde.
La conciencia de que tenemos la responsabilidad de hacer que sigan
existiendo aquellos que ya muertos juzgamos que deben sobrevivir, se
trata de subsanar de muchas maneras. Habitualmente con el luto (ya en
desuso), la placa conmemorativa, el busto, el nombre de una calle o
hasta una estatua ecuestre. También, y quizá lo mejor de todo, un montón
de páginas como esta que el lector tiene en sus manos y no podrá
abandonar. De esta forma, alguien murió, otros que lo recordaron morirán
también, pero antes lo harán recordar a los demás. El sentido de la
expresión, ya acuñada, "derecho a la memoria" va en esta dirección.
Significa el reconocimiento del derecho a ser recordado a los que se les
negó esa posibilidad. Pero si ya no existen, otros pueden, y en
ocasiones deben, demandarlo por él. De este modo, la exigencia del
derecho a la memoria se convierte en un problema moral para los que
sobreviven. El vocablo "memoria" tiene en estas páginas, primero el
significado de recordar, y segundo del deber de recordar para informar
de lo recordado a los que vienen después, de manera que se constituya en
ellos en recuerdo de los recuerdos de los demás. "Recuérdalo tú y
recuérdalo a otros", que decía Luis Cernuda.
La memoria es un instrumento de que dispone el sujeto para su
actuación en la realidad. De tal instrumento se hace un uso muy vario,
pero en el fondo subyace un componente moral. Podemos desde luego usar
la memoria, como cualquier instrumento, para el bien o para el mal. La
función de la memoria está intrínsecamente ligada a una de las
características del sujeto: su dependencia del pasado, la imposible
abdicación de su pasado, del saber indeclinable que uno es lo que "ha
ido siendo" hasta ahora, momento, el de ahora, en que también "se está
siendo" y que se añadirá a los que le precedieron. Así nos reconocemos
en tanto que sujetos, esto es, entidades con experiencias de vida
vivida, sujetos con historia (la nuestra), o más exactamente, con
biografía. Por eso, la evocación tiene una estructura narrativa.
Evocar es contar (o contarnos), de palabra o por escrito. Lo dramático
de algunas evocaciones es que no pueden ser contadas a falta de
palabras. En ocasiones, hay un décalage entre lo vivido y lo
contado, hasta el punto de que contar es reconocer simultáneamente
nuestro fracaso como narrador. Es mi convicción que el suicidio de Primo
Levi derivó de su conciencia de la imposibilidad de decir la
experiencia en Auschwitz. Y sin ese desenlace, la misma que experimentó
Kertész.
¿Por qué es moralmente imprescindible esta tarea? Lo sabemos por
nosotros mismos. La memoria es personal, como lo son los hechos que se
recuer-dan, porque personal fue la experiencia del hecho cuando
se vivió. Somos porque se ha hecho en nosotros nuestra historia,
elaboración y reelaboración de nuestro pasado. La memoria es la
condición necesaria para el logro de nuestra identidad, vocablo que,
despojado de toda connotación moral, significa ser alguien, responder
asimismo a la pregunta de quién soy (si se la hace uno a sí mismo) o
quién es (si la hacemos respecto de otro). Somos, pues, porque
tenemos memoria; es más, somos nuestra memoria. He aquí, a
continuación, una demostración empírica de este aserto.
El número de longevos ha aumentado tan considerablemente en la
actualidad que deben quedar pocos sin experiencia vivida de enfermos de
Alzheimer. Esta enfermedad constituye un experimento natural
(como decía Claude Bernard de cualquier enfermedad) que nos hace ver
cómo gracias a la memoria se construye nuestra identidad; y a la
inversa, cómo la pérdida paulatina de la memoria disuelve la identidad.
El paciente de Alzheimer que no recuerda al hijo que tiene delante no se
sabe ya padre de él; cuando ya no recuerda haber sido médico o
albañil no sabe la identidad social que mantuvo; y, al fin, si
vive aún como para no recordar su nombre, no sabe quién fue, es decir,
ha dejado de ser, no es ya (aunque aún vive). Su identidad se ha
disuelto. Podemos decir quién fue (hablo desde el punto de vista
psicológico, no jurídico), pero eso es función de nuestra memoria
de él, no de la de él, que ha desaparecido. La memoria nos da, como
decíamos antes, conciencia de que existimos y, con ello, de identidad.
Mi memoria soy yo. En el estadio final del Alzheimer se dice de él que
"vegeta", es la muerte del enfermo como sujeto, la disolución de su
conciencia autobiográfica, aunque persista, sin embargo, la vida
biológica que la hizo posible hasta entonces (circulación, respiración,
metabolismo, es decir, las funciones autonómicas). Los que le
conocimos y le recordamos somos los que sabemos quién fue. Tanto el
enfermo ya totalmente demenciado por el Alzheimer cuanto el que ya
pereció, sobreviven, pues, en nuestra memoria. Lo repito: una vez
que uno muere sobrevive si sobrevive en el recuerdo de los demás. Cuando
todos los que nos recuerden perezcan, hemos muerto definitivamente. Lo
que significa que tener memoria del otro, recordarlo, es dotarlo de
existencia. Todos ansiamos sobrevivir aquí -que se sepa, no hay
ningún otro sitio donde esto pueda tener lugar-, y eso sólo podemos
lograrlo en la memoria de los demás. Es lo que demuestra Agustín
Santos, un superviviente de Mauthausen, cuando, refiriéndose a la muerte
de Azuaga, su compañero de evasión, dice: "Su muerte engendró en mí la
voluntad tenaz de sobrevivir a aquel infierno, para poder contar al
mundo las muertes de tantos Azuagas". De esta manera, y en alguna
medida, los ha hecho inmortales. En puridad, lo de "inmortales" es una
metáfora. Ellos no son inmortales, somos nosotros los que los hacemos,
se hacen inmortales en nosotros. No hay, pues, inmortalidad; hay
memoria. Ésta es la misión de "los que venimos después" en la
sobrevivencia de aquellos a los que se les hizo morir, y de tal manera
que, de hecho, de muchos de ellos (en el anonimato) podría decirse que
es como si no hubieran existido.
La implacable dictadura franquista duró tanto que muchos de los que la
padecieron, incluso muchos que supieron del padecimiento del padre, la
madre, el hermano o el vecino, murieron sin poder ofrecernos su
versión, porque mientras vivieron estaban obligados al silencio. Y si
bien una experiencia singular rara vez es útil para la construcción de
lo que llamamos Historia, es irreemplazable para saber del drama,
esto es, de la Biografía. Cuando hablamos de la recuperación de
la memoria histórica, un apartado fundamental de la misma es la
constancia ¡cuando menos! de los nombres y apellidos de los que vivieron
el drama. No hay otra forma de subsanar, aunque en mínima parte,
la oquedad dejada por aquellos a los que se hizo desaparecer, de muchos
de los cuales no sabríamos siquiera que existieron. Éste es el
fundamento moral del recordarlos.
EL PAÍS - España - 25-07-2006 |